La fugacità delle nuvole

Passano, le nuvole,
come anime distratte
che attraversano il cielo senza sapere dove andare.
Cambiano forma a ogni respiro,
si fanno montagna, cavallo, fiore,
poi nulla — un bianco dissolversi
nell’azzurro che le ha generate.
C’è qualcosa di umano nel loro andare,
nella loro instabilità gentile,
nel bisogno di restare per un attimo
prima che il vento ricominci a chiamarle.
Ogni nuvola è una promessa non mantenuta,
un pensiero interrotto,
una lettera scritta nell’aria
che il tempo non leggerà mai due volte.
Eppure, in quella provvisorietà,
c’è una verità che consola:
la bellezza non ha bisogno di durare,
basta che accada.
Così il cielo si rinnova,
come una mente che dimentica e ricrea,
come un cuore che si stanca ma non rinuncia
a cercare forme nuove del sogno.
Le nuvole non muoiono: migrano.
Si sciolgono per ritrovarsi altrove,
come parole d’amore pronunciate piano,
che si perdono nell’aria
ma cambiano per sempre chi le ha dette.
E io resto a guardarle,
sapendo che ogni loro fine
è l’inizio di un altro cielo.